Un collègue d’un âge vénérable nous contait à Monchéri et moi sa passion—et raison principale de rentrer travailler : se payer des voyages de pêche. Ainsi, ce monsieur se lève comme nous avant les premières lueurs du jour, peut passer jusqu’à 16 heures debout comme nous et garder sa bonne humeur malgré tout. Un superviseur ou un client lui fait des remontrances? Il s’en contre-câlisse : il éteint son radio émetteur ou répond d’un « ah oui? » teinté de la plus suprême indifférence, mais demeure poli en tout temps.
Puis, il se magasine une pourvoirie et se rend en avion avec ses fils et petits-fils. Un méchant trip. Lorsqu’il en parle, il est tout sourire, Il rit, souvent. Il nous raconte le silence de plomb qui y régna un jour, au point qu’il dut frapper l’eau de sa rame, afin de s’assurer qu’il n’était pas sourd. Il nous dit sa répugnance à pêcher au milieu du lac : il préfère garder les berges dans son champ de vision. Il nous parle de la quantité de bière apportée et de la débauche de saveurs, une fois les prises assaisonnées sur le feu.
« Ce sont mes fils qui le font, moi je ne touche plus à rien. C’est moi qui leur ai montré quand ils étaient jeunes » (cité de façon approximative)
Enseignement noble et touchant, je trouve. Je connais peu de cet homme, mais il semble avoir réservé du temps pour établir des moments privilégiés avec sa progéniture à travers ses propres traditions à lui. Cette valeur m’interpelle et m’invite à l’appliquer, lorsque j’aurai mes enfants.
J’aime bien ce petit monsieur : un véritable poème, à sa façon. Le genre Québécois-jovial-à-la-retraite-heureuse.
Ça me rappelle mon enfance passée à notre terrain familial, St-Adolphe-d’Howard. Nous n’avons jamais bâti sur ladite terre; un « camper » nous servait d’hébergement. Ce fut un terrain fertile à toutes les imaginations de l’enfance, même si nous y amenions nos jouets, parfois. L’air embaumait la fougère en été, la flamme acidulée des feuillages, en automne. Nous avons ramené un nombre incalculable de roches, mangé un nombre incalculable de framboises et vu un nombre tout aussi incalculable de petits crapauds.
Les plus beaux souvenirs ont souvent une saveur de banalité : le plaisir d’arrêter à St-Sauveur pour acheter des provisions, dont des guimauves et des petites boîtes de céréales au Provigo; du pain à la boulangerie Pagé, d’où mon histoire d’amour olfactive avec le pain a dû prendre racine. Les feux de camp en pyjama, les balançoires accrochées à un arbre, les baignades au Lac Josée en veste de sauvetage (le lac est un véritable cratère : la descente est abrupte et la baignade, hasardeuse pour un mauvais nageur…comme moi), les escapades à la plage la plus proche. Nous devinions l’approche du terrain par le bouchon soudain de nos oreilles, la vision lointaine des tours d’observation de la base militaire (j’ai longtemps cru mes parents qui me disaient que c’était des boules de crème glacée géantes ) et le poste de péage. Certaines de ces « institutions » locales ont disparu, à présent, mais le terrain, lui, est plus vivant que jamais! Nous avons quitté des pousses et des herbes, nous avons retrouvé des arbres!
Ma sœur et moi sommes les heureuses héritières de petit coin de paix laurentienne. C’est notre petit patrimoine familial. Nos traditions.
Puis, il se magasine une pourvoirie et se rend en avion avec ses fils et petits-fils. Un méchant trip. Lorsqu’il en parle, il est tout sourire, Il rit, souvent. Il nous raconte le silence de plomb qui y régna un jour, au point qu’il dut frapper l’eau de sa rame, afin de s’assurer qu’il n’était pas sourd. Il nous dit sa répugnance à pêcher au milieu du lac : il préfère garder les berges dans son champ de vision. Il nous parle de la quantité de bière apportée et de la débauche de saveurs, une fois les prises assaisonnées sur le feu.
« Ce sont mes fils qui le font, moi je ne touche plus à rien. C’est moi qui leur ai montré quand ils étaient jeunes » (cité de façon approximative)
Enseignement noble et touchant, je trouve. Je connais peu de cet homme, mais il semble avoir réservé du temps pour établir des moments privilégiés avec sa progéniture à travers ses propres traditions à lui. Cette valeur m’interpelle et m’invite à l’appliquer, lorsque j’aurai mes enfants.
J’aime bien ce petit monsieur : un véritable poème, à sa façon. Le genre Québécois-jovial-à-la-retraite-heureuse.
Ça me rappelle mon enfance passée à notre terrain familial, St-Adolphe-d’Howard. Nous n’avons jamais bâti sur ladite terre; un « camper » nous servait d’hébergement. Ce fut un terrain fertile à toutes les imaginations de l’enfance, même si nous y amenions nos jouets, parfois. L’air embaumait la fougère en été, la flamme acidulée des feuillages, en automne. Nous avons ramené un nombre incalculable de roches, mangé un nombre incalculable de framboises et vu un nombre tout aussi incalculable de petits crapauds.
Les plus beaux souvenirs ont souvent une saveur de banalité : le plaisir d’arrêter à St-Sauveur pour acheter des provisions, dont des guimauves et des petites boîtes de céréales au Provigo; du pain à la boulangerie Pagé, d’où mon histoire d’amour olfactive avec le pain a dû prendre racine. Les feux de camp en pyjama, les balançoires accrochées à un arbre, les baignades au Lac Josée en veste de sauvetage (le lac est un véritable cratère : la descente est abrupte et la baignade, hasardeuse pour un mauvais nageur…comme moi), les escapades à la plage la plus proche. Nous devinions l’approche du terrain par le bouchon soudain de nos oreilles, la vision lointaine des tours d’observation de la base militaire (j’ai longtemps cru mes parents qui me disaient que c’était des boules de crème glacée géantes ) et le poste de péage. Certaines de ces « institutions » locales ont disparu, à présent, mais le terrain, lui, est plus vivant que jamais! Nous avons quitté des pousses et des herbes, nous avons retrouvé des arbres!
Ma sœur et moi sommes les heureuses héritières de petit coin de paix laurentienne. C’est notre petit patrimoine familial. Nos traditions.
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